里微微收缩。
“旺堆的儿子，肉有点柴。”
央金脱下被雪水浸湿的靴子，赤脚走到火塘边往余烬里添了几块干牛粪。火苗重新蹿起来，映得她半张脸忽明忽暗。她拨着火，声音平淡。
“旺堆也柴。但他老婆肥。过完这个冬天，她差不多也该思夫成疾了。到时候我上门探病，顺道下饵。”
他把骨哨吹了一声。哨音尖锐刺耳，像某种不知名的鸟在深夜里惨叫。然后他把骨哨随手丢进火塘里，朝她勾了勾手指。
“过来。”
她走过去，在他身边坐下来。他伸手把她拽进怀里，力道不轻不重，但不容拒绝。她的脸贴在他胸口，那里没有心跳，只有一种极低沉的、像是远古地层在缓慢移动的闷响。
“河谷那边又来了三家香客，”她把脸埋进他袍子里，声音闷闷的，“有一家的女儿病了很多年，我让他们在佛前供了七盏灯。明天你去梦里托个话，就说开春之前病会好。等她好了，她爹娘会把全家积蓄搬过来。”
“嗯。”
“管事喇嘛在翻旧经卷，翻到了一些不该翻的东西。他今天问了我两句——问佛殿地基下面是不是埋过什么东西。”
他的手停了一下。
“你怎么说的。”
“我说那是地气流转的声音，经书上有记载。他不信，但他怕，没敢再追问。不过这个人留不住了。”
“他是喇嘛。喇嘛的执念，比普通信众浓得多。”她从他怀里抬起头，黑沉沉的瞳孔里映着火光，像两块被烧得发烫的石头，说，“你应该会喜欢。”
他低头看她。她的表情平静得近乎冷酷，嘴角还挂着一丝刚才说话时留下的弧度，像在讨论一只待宰的羊。他已经很久没有见过这样的活人了——不是不怕他，而是怕过了头、把恐惧碾碎了咽进肚子里，然后坦然地坐在他怀里替他出谋划策。
他忽然伸手，把她的脸扳过来，拇指按在她颧骨上，指腹触到她皮肤下那层薄薄的骨骼轮廓。她的脸瘦削得近乎锋利，眉骨和颧骨高高隆起，眼窝深深凹陷，像一只在暗处蛰伏的小型猛兽。
“狗。”他说。
“嗯。”
“我有点舍不得一次吃干净了。”
她没有回答。但她嘴角那个弧度，微微加深了一分。
然后她抬起手，把手指插进他脑后的头发里。他的头发是黑的，黑得像没有星的夜空，触感却意外地柔软，和他冰冷的皮肤形成诡异的反差。
“吃吧，”她闭上眼睛，“别吃太撑。明天还有正事。”
他低低地笑了一声，然后低头咬住了她的锁骨。不是吻，是咬。不重，但疼。他的牙齿是平的，但咬合力极精准，刚好停在刺破皮肤的临界点上。她感觉到锁骨下方的皮肤在微微下陷，感觉到他的舌尖舔过那块被咬住的地方——舌是烫的，和冰凉的嘴唇截然不同。
然后进食开始了。
不是身体上的。是从魂魄开始的。她感觉到有什么东西伸进了她的意识深处，不是手，不是牙，是某种更细密、更无处不在的东西，像是千万根黑色的丝线同时扎进她的魂魄里，然后开始缓慢地、一点一点地撕扯。不激烈，但极痛。像凌迟，但割的不是肉，是比肉更深的、更难愈合的东西。她的身体不由自主地痉挛了一下，指甲掐进他的后颈，指节发白。
但她没有推开他。
痛，但痛得很踏实。因为每一次痛都在提醒她：你还活着。你还没变成佛殿地砖下的一堆枯骨。你还在这个吃人的世道里稳稳地站在吃人的那一边。
火塘里的余烬渐渐暗下去。偏殿外的雪越下越大，风声呜咽着掠过金顶，把经幡吹得猎猎作响。那声音和佛殿地底传来的细碎呜咽交织在一起，分不清哪个是风，哪个是骨头在哭。
而在正殿莲台上，那尊金漆佛像的嘴角，似乎又微微上扬了一分。
金漆底下，有什么东西在缓慢地蠕动。
那是千年来无数祭品的骸骨、干血、发丝、执念，被搅碎了、拌匀了、浇筑成佛胎的一部分，在金漆的包裹下继续无声地、永恒地溃烂。每一具骸骨的牙齿都保持着被嚼碎时的角度，每一根指骨都还维持着拼命抓挠的弧度。它们在金漆里面挤挤挨挨，像一锅炖了千年还没炖烂的肉。
香火缭绕。梵音不断。信众们跪在佛前，额头磕在冰冷的石板上，磕出沉闷的声响。他们的嘴唇翕动着，念诵着祈愿平安的经文。
没有人知道。
那些经文，顺着金漆的裂缝渗进去，被佛胎里的东西一根一根地吸进深处，化成它咀嚼残魂时发出的、满足的叹息。
所谓欢喜佛。
所谓空乐不二。
不过是饿鬼披了金身，坐在万骨之上，千年不曾餍足。
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